Amapolas en Julio de Sylvia Plath.
miércoles, 5 de febrero de 2014 | 1 comments
Pequeñas amapolas. Pequeñas llamas del infierno.
¿Acaso no estáis heridas?
Tan vacilantes que no puedo tocarlas.
Puse mis manos sobre sus llamas. Pero no me quemaron.
Y allí me quedé exhausta para vigilarlas.
Vacilante como ellas -arrugada y rojo clara- como la piel de una boca.
Como una boca.
Una boca ensangrentada.
De ahí el vapor que no puedo tocar.
¿Dónde están tus drogas y tus nauseabundas píldoras?
¡Si pudiera sangrar o morir!
Si mi boca pudiera casarse con una herida como la tuya.
O con tus licores escurriéndose dentro de mi, en esta capsula de vidrio.
Ahora apagada y silenciosa.
Pero descolorida.Descolorida.
Sylvia Path.
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